Signos de vida. Debut de Werner Herzog.

 

El copyright de las imágenes pertenece a sus autores

y/o las compañías productoras y distribuidoras

AHORA QUE PUEDO HABLAR ¿QUÉ DIGO?

Sinopsis

Durante la Segunda Guerra Mundial, un grupo de soldados alemanes heridos es destinado a la tranquila y aislada isla griega de Kos para realizar labores de vigilancia. Entre ellos se encuentra Strozek, un paracaidista convaleciente alojado en un antiguo castillo junto al depósito de municiones. A medida que pasan los días, el peso del aislamiento, el calor asfixiante y el trauma acumulado en el frente van corroyendo la mente de Strozek, desencadenando una lenta e irreversible deriva hacia la locura que culminará en un acto de desafío desesperado contra el orden establecido. Una obra maestra sobre el absurdo de la guerra, el silencio de los supervivientes y la brutalidad latente del paisaje.

Signos de vida (Lebenszeichen, 1968): La arqueología del trauma y el estallido del sol

Ficha técnica

• Título original: Lebenszeichen (Signos de vida / Signs of Life)

• Año: 1968

• País: Alemania Occidental (RFA)

• Dirección y Guion: Werner Herzog

• Repartua: Peter Brogle, Wolfgang Reichmann, Athina Zacharopoulou, René Gutenberg

• Fotografía: Tomislav Pinter

• Duración: 90 min.

Ensayo crítico

Unos soldados heridos acuden a Kos, una tranquila ciudad de la isla de Creta. Entre ellos se encuentra el paracaidista alemán Strozek, su esposa Nora, una enfermera griega y otros compañeros con lesiones menores. A Strozek se le acomoda en un castillo cercano a un depósito de munición, desde cuyos muros vigila la modesta guarnición y la vida pausada del destacamento.

Desde sus primeros fotogramas, la cámara de Werner Herzog recorre un paisaje árido, mas imaginado que bien definido. En él se alzan estructuras apenas comprensibles para el ojo contemporáneo: molinos de viento ligeros pero múltiples, cercados (enclosures) diseñados para proteger cinco o seis olivos de las cañadas de pastores, y restos de elementos clásicos de un pasado ilustre que ahora se reutilizan para menesteres domésticos y modestos. Es una escenografía que nos susurra una verdad incómoda: detrás de la fundación de cualquier imperio siempre hay una gran tragedia original —como ya advertía Tito Livio en sus anales sobre el fratricidio de Rómulo y Remo—. Las ruinas de Creta no son un mero telón de fondo; actúan como testigos silenciosos de una violencia fundacional que impregna la tierra y augura que la historia de Strozek no podía acabar bien.

En este contexto de posguerra contenida, los convalecientes se dedican a sobrevivir al hastío. El tedio se apodera de ellos de formas diversas: unos se distraen matando cucarachas o fabricando fuegos artificiales con los materiales del polvorín; un pianista pasa el día interpretando piezas de Chopin, aunque confiesa que el compositor le repugna profundamente porque le da asco «un hombre que escupía sangre». Solo el destacamento activo parece mantener una frágil cordura bajo las órdenes de un mando invisible.

Sin embargo, el verdadero abismo se abre en el interior de Strozek. Un niño, sentado junto a él, pronuncia una frase de hondura escalofriante: «Ahora que puedo hablar, qué digo?». En realidad, esto es lo que les sucede a todos los supervivientes tras el cataclismo de la guerra —ya sea el propio Strozek, el pianista o el cazador de insectos—. La cuestión reside en que el protagonista está infinitamente más dañado por la realidad que sus compañeros; su sensibilidad, a diferencia de la coraza cínica de los demás, ha quedado desprotegida ante el horror.

Cuando el jefe del destacamento intenta apaciguar su deriva permitiéndole fabricar castillos de fuegos artificiales —una tarea supuestamente segura lejos del polvorín—, la mente de Strozek cruza el punto de no retorno. Incapaz de procesar el trauma y viendo que sus manos no pueden hacer estallar el sol, decide emprender un festín pirotécnico que solo él comprende. Su propósito último es obligar a los habitantes de la isla a desalojar sus casas para descubrir qué ocultan en su interior, encontrando únicamente los retratos estáticos de sus antepasados, anclados a la memoria de los muertos.

La película culmina con una inmensa polvareda que lo inunda todo, oscureciendo el camino y negándonos el consuelo de una explicación cerrada. El soldado se desvanece en su propia creación, dejando tras de sí un paisaje borroso donde el silencio, el polvo y el absurdo de la existencia humana se funden para siempre.

Etiquetas

#Cinelodeon #WernerHerzog #CineClásico #CineDeAutor #EnsayoCinematográfico #FilosofíaDelCine #CineAlemán #SignosDeVida #Lebenszeichen